смотришь жалостливо на пьяненького мальчугана, как он неловко достает из кармана телефон и тыкает, тыкает в него... и не выходит соединения, то ли телефонистки еще все спят, то ли Судьба такая...
а рань, рань такая, что и не рано еще, а больше поздно. слегка только сменилось цветоделение на небе. а Он сидит такой грустный, такой обделенный на лавке и соединения все нет...
какой же Он пьяный все же; неловко уронил телефон, еще более неловко поднял, движения ребенка, выражение лица - обиженного трехлетки, ну не дать, не взять, сейчас надует губы и разревется...
...соединения все нет...
и дует он уже в телефон, и к уху прикладывает, и к глазам подносит, и говорит ему что-то, пластмасске бесчувственной, что не соединяет...
а утро вот оно уже, дышит солнышком, морем и еще пачкой сигарет, выкуренной в ожидании соединения...
и когда уже привезли хлеб, и стали расгружать его.... пьяненький наш оглянулся с тоской на этот символ дома, затыкал сильней по клавиатуре телефона... и чудо произошло! совсем рядом - вот оно - руку протяни.
и Она протянула ее, и взъерошила кудри Его, и видно было, что хотела скандалить, но сил уже не было да и рада, что жив, что не убили, не побили, и таксист, устало улыбался глядя на то, что нашла Она своего пьяненького и загулявшего...
и нельзя было сдержать тоскливой радости, глядя, как Она садит Его в такси и забирает из рук телефон. Соединившийся.... |