Зимний дождь в Неаполе. Нет ничего худе, чем эта дрянь. В последнее время он стал напоминать мне о Петрограде, но теперь страна стала красной и народной, и при одной мысли о возвращении в новый строй меня воротило.
Виноградники выглядели осиротевшими, сад бесполезным, особняк ненужным... Отчаянно захотелось в Париж, захотелось к высшему (или чуть пониже) свету, к русской эмиграции. Захотелось вернуться в сказку. Я вернулась на террасу, облокотилась на перила, закурила. Дурная привычка, но избавляться от неё мне не хотелось, хотя и особого шика в ней не было никогда. Вспомнился Петенька. Он пропал, совсем пропал, ни пиьсма, ни строчки, ни вести. Поговаривали, что он ушел к красным, но ... Хотя, при той с%чей жизни, что была в России это неудивительно, а Петенька всегда был вне политики, а служил только Музе.
На грунтовой дорожке мелькнул силует Меньшикова. Бравурно шел. И все в его взгляде, походке и просто во внешнем виде выдавало беременность очередной безумной идеей. Я пожалела о том, что Бедлам закрыли несколько лет назад, а Италии сейчас все богоугодные и дурдомы закрыты.
- Меньшиков, я не буду больше участвовать в твоих идиотский затеях! - опередила его я. - Мон шер, ты только послушай... |