Ура, осень! Мышки потащили колхозный урожай в норки, электросети радостно воспрянули стрелками амперметров, вставшими вверх от упавшей нагрузки, москали разъехались по биржам и банкам, но… но оживились своим вечным ре-минором похоронного марша любви, граждане, которые полагают себя последователями одного хрестоматийного афро- литератора с бакенбардами. Поздравляю, указанных с началом сезона и посвящаю им следующее:
Унылые, как скрип дверной И душные, как лето Всё в поисках любви иной, Домашние поэты,
Слагают вирши про дожди, Закат, ветра и розы С банальной рифмой «подожди» С банальной рифмой «слезы»
Им видеть хочется себя В гламурном переплете Откуда спрашивать, скорбя: «О, как же вы живете?»
«Как без любви хватает сил На завтрак и работу?» Полегче, что-нибудь спроси, Про сопли- неохота!
Но, нет, они опять ползут Как хомячки по клетке И, снова карандашный зуд Описывает ветки,
Деревьев, гнущихся в снегу, Вой электричек дальних И, через слово «не могу!» И, через строку «дай мне!»
С рекламой дыма от костра Со штампом ожиданья Уныло, следом от пера- Ненужные признанья,
Ползут, и давят на слезу В сто раз бессильней лука А слез-то – ни в одном глазу, Зато пирует скука!
Но их непризнанный талант Неспетого куплета Хранит, как небеса атлант Дешевая дискета… |